(499) 788-02-10Главный редактор
Ю. М. Поляков

Сайт Юрия Михайловича Полякова: www.polyakov.ast.ru

Контактная информация:
109028, Москва,
Хохловский пер., д. 10, стр. 6
(499) 788-00-52 (для справок)
(499) 788-02-10
Email: litgazeta@lgz.ru
Забыли пароль?
Регистрация
Поиск по сайту


Форум "ЛГ"
|||||||||

Литература

Куриный бог

ПОЭТОГРАД

Надя ДЕЛАЛАНД

***                                                                                                                                                      
В моих жилах текут чернила, вот я и пишу
кровью, в её глухоте обретая шум
моря, такой безголосый шуршащий звук
трения о преграду – песок, траву,
скалы и просто камешки –
                                           колебания в воздушной среде
звуковой волны накрывают меня и здесь.
Потому что как уши ни затыкай на истошный крик,
шум чернил настигнет тебя изнутри.
***
Снегопад. Интернет висит,
зачарован, патологичен,
полон страсти… На проводах

спит чирик, идиот и псих,
избивающий добрых птичек
в зачарованных городах.

Снегопат – никуда не вы –
и не про – никуда не выжить,
с проводов оборваться вниз

злой ледышкой без головы,
обезумевший дохлый пыжик,
извини меня, извини.

***                                                                                                                                    Фёдор ЕВГЕНЬЕВ
Это куриный бог. Это сделал куриный бог,
потому что обычная курица не смогла бы
                                           проклюнуть камень.
Солнце стоит в воде по пояс, по самый вдох
круговорота, вверх маревом подтекая.
Останови закат – так тебя швыранёт
инерционный всплеск, что ничего не вспомнить.
Невыносимо жжёт свет красоты, и в нём
плавится и растёт тот, кто стоит и смотрит.
Глаз свой сквозной в меня вперит куриный след
клюва и возомнит ниточку поклоненьем,
но я не ко-ко-ко, а просто смотрю на свет
в дырочку, через ход веры – через – сомненье.

***
Господи, помилуй снег
мартовский, в потёках туши
улица, помилуй всех,
Господи, идущих, ждущих,
шёпот, крик, молчанье, лепет,
Господи, помилуй снег,
красоту всю и нелепость
сущего, в его лице
падающего идуще-
го собой по улице.

ЦВЕТНАЯ ЗЕМЛЯ

1.
Шелушится листва, сохлых клеток её маскерад
маскирует неровные лужи, тропинки из грязи,
по такому банкротству роскошно стоят умирать
красногубые клёны, и хор их, в их богобоязни,
молчаливо речист. А задует свечу ветерок,
и посыплются искры, раскачиваясь обалдело,
обнажая свою анатомию – тёмный порок
мускулистого сердца, гоняющего сновиденья.

2.
Я наелась листвы, у меня за щекою твой клён,
запаслась красноватою снедью на долгую зиму,
я люблю тебя, смерть, –
                                          постепенный дорожный уклон,
на шипованных шинах осиленный неускользимо.
Многошумная ржа, лошадиная доза воды.
Если выдуть всю осень, то тоже, гляди, пожелтеешь.
Убегают следы окоёму куда-то под дых
и пустеют вблизи, окончательно вытеснив тело
из среды: ничего. Ничего. Ничего-ничего,
Персефона вернётся, когда это станет, как Гадес.
Так до самого дна опускаются, чтоб от него
оттолкнуться, и всплыть, и бежать,
                                                                 совпадая следами.

3.
Я прошла здесь сто раз – то врастая корнями, а то
вырастая из старого платья, меняя свой панцирь.
Прошлогодняя дрянь под ногами
                                                    культурным пластом
развлекает окурком, обрывками старых квитанций,
одноразовым латексом в пламени чьей-то любви,
засыпающим без теплоты пауком-сенокосцем
протащился октябрь, и ноябрь наступить норовит,
предвещая вовсю холодов непристойное скотство.

4.
Шелушится листва, я наелась её второпях,
запивая из луж, становясь обладателем этих
исполинских копыт, по которым всё утро кропят
дождевою водой, освещённой тем самым,
                         что – светит.
Подведи мне итог, я хочу на него посмотреть,
заглянуть ему вглубь через эти прозрачные дыры.
Дай мне, Боже, успеть – не прожить,
                                              ну хотя бы про смерть
допросить беспристрастно
                                         осеннюю ржавую сырость.
Ведь не зря ж я жрала эту землю цветную,
                                                                         клянясь,
что под пыткой кривою не выдам блазнящейся тайны,
не напрасно же осень так рьяно хоронит меня
и на холмике новом дождливо колотит свой танец.

РОСТОВ-НА-ДОНУ

Статья опубликована :

№13 (6268) (2010-04-07)

Twitter Livejournal facebook liru mail vkontakte buzz yru

Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить:
4,5
Проголосовало: 4 чел.
12345
Комментарии:
21.04.2010 17:07:50 - Елена Александровна Кукина пишет:



Восхитительные стихи. Каждое слово творит себя и несколько соседних. Стих начинается как праздник и интригует, а заканчивается - еще лучше :)

18.04.2010 23:57:19 - Константин Сергеевич Кондратьев пишет:

Браво, сударыня!

Браво, сударыня!...

09.04.2010 15:01:06 - Николай Логинов пишет:

стихи

Не сторонник, ужасный я такого направления в стихосложении, но, что бог не делает, всё, наверно, к лучшему! Ищущий - да найдёт! Ведь стихи, где "дочка, дачка, водь и гладь, сама садик...", порядком надоели! Кстати, "Литературка" чаще публикует именно такие стихи.

07.04.2010 16:44:44 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

НАДИ Делалант

Мне за вашу молодость и оптимизм не жалко поставить и шесть баллов, но их нет... не смотря на то, что я почти ничего не понял из предлагаемых редакцией шедевров... Чтож, не каждому дано серьёзно оценить и принять такое сверх чудо... И крошечная импровизация, которая, конечно хуже намного опубликованного: Шептунья нашептала строчек / На несколько десятков книг../. В них много запятых и точек,/ И всё что надо в нужный миг./ Возможно мысли в них вместились/ С души огромной, как река,/ В которую все вдруг влюбились/ На будушие все века./ --- --- --- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru


Надя ДЕЛАЛАНД


Выпуски:
(за этот год)