(499) 788-02-10Главный редактор
Ю. М. Поляков

Сайт Юрия Михайловича Полякова: www.polyakov.ast.ru

Контактная информация:
109028, Москва,
Хохловский пер., д. 10, стр. 6
(499) 788-00-52 (для справок)
(499) 788-02-10
Email: litgazeta@lgz.ru
Забыли пароль?
Регистрация
Поиск по сайту


Форум "ЛГ"
|||||||||

Портфель ЛГ

Болезненная тишина

ЛИТРЕЗЕРВ

Галина РЫМБУ, 19 лет, ОМСК

***                                                                                                                                                      
Просыпаюсь ребёнком в темноте своего тела,
Просыпаюсь солью и пеплом в костре своего жала.
Эта осень – страшно, эта осень – мама! – светло и жарко,
Это листья сухие в висок стучатся, горелым
Пахнет утро, пахнет дощатым гробом
Деревенское детство, и бабушкины руки –
Земляникой лесной, мылом, зерном. Коробкой
Из-под старой посылки становится тело, стуком
Каблуков и небесных молотов наполняется мир весь,
И разрежённый воздух – рёвом виолончельным.
И висит мёртвой птицей над крышами светлый мой витязь,
Прожигает солнце лоб мой тёмно-вечерний.
Понимаю, что нет такого лекарства от превращенья в камень,
Нет другого пути, кроме как – из круга…
Только там, в темноте, девочка плачет в платьице с колосками,
И пророчит время мне с нею большую разлуку.

***
Это слишком болезненная тишина,
Чтобы слушать, как дышит по-рыбьи война
За окном и кричит покойничий люд.
На двери табличка: «не вылезай – убьют».
Да и как это сделать, если чуть шаг, –
Тела не слушается душа.

И в межкомнатной страусьей скорлупе
Остаётся думать только что о тебе,
Видеть выстрелы времени, башенный дождь,
Реактивные звёзды и ждать, что придёшь.

Ты заходишь, ты чувствуешь тишину,
Ты давно уже выиграл эту войну.
Безоружно, бессонно тысячи дней,
И ты можешь помнить только о ней.

Мы обнимемся. Нас никогда не убьют.
Мы обнимемся, вечности чёрный спрут
Из-под ванной выползет и замрёт,
И на днища миров упадёт восход,
И настанет тысяча новых лун,
И откроется тайна новому злу.

Мы обнимемся. «Господи, нас спаси!» –
Это рай под жабрами голосит.

***
Раскалённый август, запах пшеничных тел.
Полусонные карлицы шагают по спелой воде,
Но им никогда не пройти эту реку вброд,
И мелькают за ними тени топоров да бород.
Мы лежим на причале, глядим, как из чёрного дна
Намечается, наползает, подрагивая, луна.
И не нужно иного, когда всё вмещает одно,
Убаюканное временем лодочное дно.
А на том берегу – скрип уключин, загадочный лес.
Я тебя берегу, стерегу, чтобы ты не уплыл, не исчез
Там, где чёрные кроны всенощно поют для тебя
Непогожие тайны расплавленного сентября…

***
Ночь. В подворотнях – танцы на ножах.
Из окон звёзды капают тревожно.
И музыка на верхних этажах
Дрожит и падает, теряясь в звёздной коже.

Медведицей вдруг вылезла луна
Из логова разнузданного марта.
Не разобрать здесь ни шагов, ни мата,
А между тем скандалят, ходят на
Шарнирах. Каждый новый  вечер –
Как будто вечен.

Сон: ветер поднимает целлофан,
Кружит его над чёрными дворами
И направляет окна целовать,
И затихать на призрачной веранде,

Гам церебральный, выцветший старик,
На лязгающей лодочке качельной,
Скукожившись, бормочет: «Раз, два, три»,
И обнажает свой блестящий череп,

И падает в оттаявший песок,
И плачет, неприкаянно-красивый,
И прячет измождённое лицо,
Расписанное кровяным курсивом.

Статья опубликована :

№16-17 (6272) (2010-04-28)

Twitter Livejournal facebook liru mail vkontakte buzz yru

Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить:
4.0
Проголосовало: 4 чел.
12345
Комментарии:

__________________


Выпуски:
(за этот год)


©"Литературная газета", 2007 - 2013;
при полном или частичном использовании материалов "ЛГ"
ссылка на
www.lgz.ru обязательна. 

По вопросам работы сайта -
lit.gazeta.web@yandex.ru

Яндекс.Метрика Анализ веб сайтов