(499) 788-02-10Главный редактор
Ю. М. Поляков

Сайт Юрия Михайловича Полякова: www.polyakov.ast.ru

Контактная информация:
109028, Москва,
Хохловский пер., д. 10, стр. 6
(499) 788-00-52 (для справок)
(499) 788-02-10
Email: litgazeta@lgz.ru
Забыли пароль?
Регистрация
Поиск по сайту


Форум "ЛГ"
|||||||||

Литература

Семь недель на размышленье

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Светлана ДОН

Живёт в городке Славгород на Алтае. Работает в библиотеке. Делает литературные обзоры в славгородских СМИ. Окончила филфак классического университета в Барнауле. Стихи публиковались в местных газетах, в журнале «Барнаул», в сборнике «Антология одного стихотворения».

* * *
Как тебе удалось отыскать меня в этом аду?
Разве добрый я колос среди лебеды и пырея?
И теперь я иду, удивляюсь себе, но иду
Шаг за шагом по этой дороге, что бритвы острее.
Не оставь же меня и назад повернуть не позволь.
А что больно ступням – перед вечностью это не боль.
Мне по-прежнему снится мой сад,
где в стотысячный раз
Опускается белый туман на цветущие вишни,
Йодный запах от моря идёт, и дырявый баркас
Бьёт тугая волна, будто бисер дробя на бегу…
Отними это всё. Буду счастлив я, если смогу
Говорить ежедневно два слова: спасибо, Всевышний.

Весна
Семижды семь – зияет пустота,
Как будто остановлен год с разгону.
Но обещают царскую корону
Бродяге по воздвиженьи креста.

Сквозит, так убедительно черна,
Земля из многочисленных проталин.
Так сладостен и вместе так печален
Глоток великопостного вина.

Уже не спится толком от стихов,
Любая ночь полна кофейной гущи.
Лишь дворники мудры и всемогущи
Да школьники свободны от грехов.

И заповедна церковь по утрам,
Где тонкой свечки пламя одиноко.
И кажется – одно сплошное око –
Притихший ради заговенья храм.

И долго предстоит ему читать
Сухих дерев суровые скрижали.
Нам семь недель на размышленье дали,
У вечности одолженных опять.

* * *
Бывает грусть так дивно глубока,
Так прочен вкус, так долговечен запах…
Коза с серьгой, медведь на птичьих лапах –
Цветная рябь российского лубка.
 Как будто прозреваешь, замерев
Между делений, на границе мрака
И утра: долгогривая собака
Под горделивой надписью: «Се – лев».

Забытый круг рождественских примет:
Игрушечных волхвов полна повозка.
Раёшный сад из крашеного воска,
Где не было греха и смерти нет.

И длится, длится, длится череда,
Казалось бы, немыслимых повторов.
И значит, есть причина, по которой…
И, стало быть, настанет час, когда…

Рондо
Вся прелесть мира, трепетная лира,
игра на слух, без всякого клавира,
дымок «Родопи» млечно-голубой –
всё это только кажется тобой.
На самом деле это лишь химера.

Так, ради Бога, по волнам эфира
гоня слова услужливой гурьбой,
старайся вовремя нажать «отбой»,
вся прелесть мира.

И всё же поутру, к исходу пира,
кофейных зёрен, ладана и мирры
(всего, что было послано судьбой) –
как удержаться, не позвать с собой
твои уста лукавого сатира,
вся прелесть мира?

* * *
Обливаясь над чем-то пустыми слезами,
растекаясь по древу каким-то зверьём,
мы уверуем  в то, что придумаем сами,
и до лучшей поры в сундуки уберём.

Мне давно безразлично, в каком теперь ранге
те, кого до сих пор я тихонько люблю,
но всё ближе земля, и малюсенький ангел
белой чайкой летит к моему кораблю.

Кризис жанра
Так бывает, что поздней зимою, на неделе, обычно в четверг, притворившись глухой и немою, твоя муза уходит навек. Раз за разом ночные камеи превращаются в пыль на свету – побарахтайся в ней, не умея по-другому прикрыть наготу. Не меняет волшебная призма кособокой природы людской, лишь апостолы постмодернизма нарушают девичий покой. Так скреби же по тайным сусекам, по секретным амбарам мети, становись то варягом, то греком, то разбойником в роще свисти; проследи за течением ветра, наблюдай направленье струи, чтоб исполнились рифмы и метра все хореи и ямбы твои!..

Как немыслима, как несказанна эта речь, что вошла в берега! Запускай свою прялку, Сюзанна, ожидай своего четверга. Погляди, как звенят, оживая, перемычки стальной колеи – архетип золотого трамвая текстовые пронзает слои. И озябшая улица плачет, выбираясь бочком из тенёт: то метафору переиначит, то верлибром прореху заткнёт…
Ты свободна теперь. Почему бы сгоряча не пройтись колесом, чтоб на крышах кирпичные трубы затрубили с тобой в унисон, чтобы каждая новая строчка зажила, как хозяйка в дому, чтобы блудная муза, как дочка, вдруг припала к плечу твоему.

Статья опубликована :

№25 (6327) (2011-06-22)

Twitter Livejournal facebook liru mail vkontakte buzz yru

Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить:
4.0
Проголосовало: 2 чел.
12345
Комментарии:

__________________


Выпуски:
(за этот год)


©"Литературная газета", 2007 - 2013;
при полном или частичном использовании материалов "ЛГ"
ссылка на
www.lgz.ru обязательна. 

По вопросам работы сайта -
lit.gazeta.web@yandex.ru

Яндекс.Метрика Анализ веб сайтов