(499) 788-02-10Главный редактор
Ю. М. Поляков

Сайт Юрия Михайловича Полякова: www.polyakov.ast.ru

Контактная информация:
109028, Москва,
Хохловский пер., д. 10, стр. 6
(499) 788-00-52 (для справок)
(499) 788-02-10
Email: litgazeta@lgz.ru
Забыли пароль?
Регистрация
Поиск по сайту


Форум "ЛГ"
|||||||||

Литература

Потому что живём

ПОЭЗИЯ                                                                                                                                                                                         

Алексей ШОРОХОВ

Юная жизнь
  Вик. Бородиной
Как море из глубин морских,
за годом год, из сокровенных,
Своих богинь, своих нагих
выносит в раковинах пенных
– И глаз… Но глаз не виноват
пред этой молодостью вечной.
И зачарованно стоят
юнец и муж, познавший вечер.
Лишь лёгкий старец на песке,
смеясь, гоняется за ними,
Отдавший дань свою тоске
и сердца вынесший пустыни.
И я любуюсь и иду
по мостовой преображённой,
Свою надежду и беду
зажав в ладони… обожжённой.

По прочтении антологии
«Русская поэзия. XXI век»
В никуда уходит творчество.
Остаётся молодечество
Да постылое пророчество,
Где про дым и про Отечество.

Весь двадцатый – пьём и маемся,
В двадцать первом бьёт похмелием.
Для кого мы так стараемся?
Всё и так давно успели мы:

Уж страна не будит поутру,
Просыпаемся к обеду мы.
И гордимся, что не пороты,
Да спортивными победами.

На Крымской набережной                                                                                          Антон МЕНЬШОВ
   А. Фефелову
Плывут Москвой-рекой трамвайчики,
Играют солнечные зайчики,
И аккуратные лужайчики
Стрижёт узбек.
Остались в прошлом каравайчики,
Трактиры, бани, балалайчики…
Железный век
Идёт путём своим, не спросится,
И по волнам пустынным носятся
Тоска, печаль и миноносица – Совсем одна.
Все миноносцы пали в омуты,
Лежат, уста стальные сомкнуты,
И пушки, длинные, как комнаты,
Глядят со дна.
Империя лежит, ей дремлется.
Родная, с чернозёмом, зéмлица
Горчит в горсти.
Уже последнее отъемлется,
И нету ни царя, ни кремлинца
Сказать: прости.
Играй же потихоньку вальсами,
Горилкой, газом, аусвайсами,
Моя страна!
Умрём, сказать «спасибо» некому,
Наверно, и живём поэтому:
Ведь ты – одна.

Ночной пожар
   Ген. Полякову
Тьма за окнами – тьма, а не марево
Беспокойных больших городов.
И огромное страшное зарево
Средь ночных неподвижных снегов.

С каждым шагом тревожнее дышится,
С каждым метром – навстречу беде.
Вот сирена пожарная слышится,
Вот промчались… Но где это, где?

Ничего не видать за деревьями!
И зачем мы оставили дом
И бредём нежилыми деревнями
По дороге, покрывшейся льдом?

Что нас выгнало в поле с товарищем?
Что мы ищем в морозной ночи?
Вот проходим с опаской над кладбищем,
Где могилы неведомо чьи.

Всё тревожные мысли проносятся.
– Боже правый, прости, не суди!
И лишь пламя до неба возносится,
Как молитва из грешной груди.

Только это продли
    Ив. Русанову
Потому что живём, потому что уже не поём,
Потому что забыли дыханье чумы, Колымы и сумы,
Потому что страна порастает быльём, вороньём и ворьём,
Потому что – «не мы», ну а может быть, всё-таки – мы?

Потому что черны и своей, и чужой чернотой,
Потому что устали задолго ещё до войны,
Потому что тоска под орлом и тоска под звездой…
– Ну же, что там ещё? Чем ещё мы сегодня больны?

Эх, вино-зелено! Нам ли слушать их заячий стон?
Потерявший любовь не спасётся писанием книг!
Только музыки звон, уходящий бессмысленный звон!
Только это продли – на глоток, на улыбку, на миг!

Норд
     С.Б.
Я упал в эту осень, как с праздничной масляной горки!
Где вы, руки мои, где вы, ноги? Не чую земли!
Полной грудью вдыхал её воздух, сладчайший и горький,
И осенние листья подошвы мои замели.

Что мне делать с тобою, моя мировая отрава?
Где ты, лето моё, где вы, зимы и вёсны мои?
Появляется осень и ставит избранников справа.
Остальным хоть запей, хоть рыдай и напрасно моли.

Зацелован тобою до самых до рыжих отметин.
Русским викингом кличут меня, и спасибо на том.
Твой приход, как ладья, и след её долго заметен
Средь синеющих рек, зарастающих снегом и льдом.

Я упал в эту осень, чтоб встать в полный рост в эту зиму.
Нашим жёнам варить твоих листьев сладчайшую падь.
Отплывает ладья: чьи-то души валькирии примут.
Ну а нам ещё год у причалов заснеженных ждать.

Статья опубликована :

№29 (6331) (2011-07-20)

Twitter Livejournal facebook liru mail vkontakte buzz yru

Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить:
3,0
Проголосовало: 5 чел.
12345
Комментарии:

Алексей ШОРОХОВ


Выпуски:
(за этот год)