(499) 788-02-10Главный редактор
Ю. М. Поляков

Сайт Юрия Михайловича Полякова: www.polyakov.ast.ru

Контактная информация:
109028, Москва,
Хохловский пер., д. 10, стр. 6
(499) 788-00-52 (для справок)
(499) 788-02-10
Email: litgazeta@lgz.ru
Забыли пароль?
Регистрация
Поиск по сайту


Форум "ЛГ"
|||||||||
Все записи этого автора:
29.02.2008 15:10:47

Я в растрёпанных чувствах...

Я в растрёпанных чувствах бреду по аллее,
Очарован кружащейся жёлтой листвой.
Говорят: "С каждой осенью сердце старее",
Говорят: "Не стареем мы только душой".

И я чувствую ветра с дождём поцелуи,
Они рады прохожему в жизни земной.
И слегка холодят сердце памяти струи,
И слегка обнимают печаль с полумглой.

Не подвластна судьба никаким сменам года.
Что-то сложно сегодня мне мысли собрать...
То ли осень напомнила ликом кого-то,
То ли кто-то напомнил мне осень опять.

Оценка записи: 3.7, комментариев: 1

24.11.2007 11:10:02

In vino...

Я пьян! И рад тому безмерно.
Всё улетело. Унеслось.
“In vino…”. Чёрт. Все верно. Верно!
Вся жизнь – обглоданная кость.

А что той жизни? Шаг и… точка.
Один восход и… снова тьма.
Что той любви? Одна лишь строчка.
И та не каждому дана.

Что ночь? Что день? Что боль? Что радость?
Живу во мраке, всё кляня.
Но что топлю в вине я? Слабость?
Иль слабость топит в нём меня?..

Оценка записи: 4.4, комментариев: 13

12.09.2007 18:21:52

Раздарила молодость другим...

Раздарила молодость другим.
Отдала красу им всю и тело.
Нет любви, которой ты хотела,
Есть печали горькой едкий дым.

Есть усталость. Вот она, у глаз.
Паутинкой тонкой угнетает.
Годы, пролетая, тихо тают,
Падая листвой в который раз.

Нет весёлых дней, есть злые ночи
И зеркал кошмары по утрам.
Раздарила молодость ветрам,
Что играют травами обочин.

Был и я одним из тех ветров.
Буйным, молодым и непокорным,
Но, утратив пыл, стал слишком сонным,
Чтоб раздуть вновь пламя с угольков,

Чтобы вновь играть волос волною
И шептать о розовых цветах,
Растворяясь в сказочных глазах,
Ныне затуманенных тоскою...

Раздарила молодость другим.
Раздарил и я. Такое дело.
Не успев расцвесть, всё облетело,
Став ковром печали золотым...

Оценка записи: 3.9, комментариев: 3

26.08.2007 23:58:41

Ещё раз о любви.

Лёгкий скрип половиц,
За окном - вьюгой вечер,
Полумрак дарят свечи,
Полумрак без границ.

Ткут морозов сукно
Песен зимних мотивы.
Игры рук молчаливы,
Недопито вино.

И янтарь сладких слов
Губы нежно роняют.
И слова тихо тают
Под молчанье часов.

Полумрак без границ
И податливость шёлка,
А виною - защёлка…
Близость тел, близость лиц.

Час как миг, явь как сон.
Слёзы жаркого воска.
И нет светского лоска,
И сердца – в унисон.

И нет зимних оков,
Всё подарено зною
Под любовной звездою
Средь январьских снегов…

Лёгкий скрип половиц
Весь январь, каждый вечер
Нежный шёпот и свечи
И… любовь без границ.

Оценка записи: 5.0, комментариев: 1

05.08.2007 12:35:59

Прекрасное рядом.

Родные просторы.

Напои меня утренней свежестью
И хрустальной росою умой.
В одеяниях, сотканных нежностью,
Я отправлюсь на встречу с зарёй.

Оглянусь на озёра зеркальные
И, взмахнув на прощанье полям,
Вытру соснам я слёзы янтарные –
Их покой никому не отдам.

Красота ты моя, непорочная!
Все туманы с собой заберу.
И, гуляя лугами цветочными,
Поищу для тебя я зарю.

Разбужу нежно птичьими трелями,
Мелодичными, словно капель.
Отгоню сны дурные с метелями,
Мне помогут и Март, и Апрель.

Эх, просторы мои вы, безбрежные!
Как же дороги вы и близки!
Как прекрасны вы зорями нежными…
Словно кисти волшебной мазки.


Утро.

Растрепало ветром кудри,
В голову ударил хмель.
Нет, не пьян я, просто утро
Ворвалось внезапно в дверь.

Разбудило нежным звоном,
Прокатившись по земле.
“Ты забыл? Ведь мы знакомы, -
Зашептало в уши мне, -

Выходи, пройдись со мною,
Счастьем неба подыши.
Посмотри, вон гномы моют
Руки каплями росы.

Родники ведут беседу,
Споря тихо меж собой.
Разве ты видал хоть где-то
Столь загадочный покой?!”

Зашептало, разбудило,
Закружило, понесло…
Нет, не пьян я, просто утро
Радость жизни принесло.


Ночной пастух.

Холодный, молчаливый лик
Луны на звёздном небосклоне,
Рождающий тоску и крик -
Я пред тобой стою в поклоне.

Тяжёл твой взор с высот небес,
А ледяная блеклость красок,
Тобой разлитых всюду здесь,
Рисует уйму жутких масок.

Владыка неба и пастух
Морей, лесов, полей, созвездий.
Твой скорбный, молчаливый дух
Нам дарит танцы диких бестий
На сцене призрачных теней,
Как вызов солнцу и покою.
Пастух сердец, пастух ночей -
Стою в поклоне пред тобою.


***

Закружила голову!
То ли даль безбрежная,
То ль походка жгучая,
То ль улыбка нежная,
То ли песнь застольная,
То ль весна безумная!
То ли ширь раздольная,
То ли роща юная,
То ли птаха ранняя,
То ль удача смолоду,
То ль слеза прощальная
Закружила голову...

Оценка записи: 4.0, комментариев: 2

17.07.2007 13:42:47

Подснежник.

Нет-нет... Я болен не любовью,
А грустью тихой и тоской.
Что здесь сказать? Опять, не скрою,
В них потонул я с головой.

Переболеть бы и влюбиться,
Стихи читать да песни петь...
Слетать развеяться в столицу?
Ну, не молчи, прошу, ответь.

Хотя, постой. Совет не нужен.
Зачем столицы сизый дым?
Позволь спросить? Как там, за мужем?
Ах, да. Прости. Совсем забыл.

Забыл, что обещал тебе я
Лишь о природе говорить.
Ну, что же - ночь уже длиннее,
Дождь начинает моросить.

Похоже, осень наступила.
Идёт давно уж новый век.
Что говоришь? Совсем забыла
Себя в семнадцать юных лет?

Совсем не помнишь тех рассветов,
Богатых искрами костров,
Да неокрепших слов поэта
Средь звёзд - далёких маяков?

И поцелуев неумелых,
Стыдливых, нежных и смешных,
И заявлений очень смелых,
Что на Луне есть тоже жизнь

И что в какой-то там долине
Растёт загадочный цветок:
Он ночью холоден, как иней,
А утром радость раздаёт,

Цветя огромнейшим рубином
Среди прекрасных капель рос?
Ах, да. Ну, как дела у сына?
Что? Хорошо? Здоров? Подрос?

По вечерам гуляет поздно?
И дарит девушкам цветы?
Ну, перестань... Зачем же слёзы?
Ну, ищет парень красоты.

Как я её искал когда-то.
Нашёл и... тут же потерял.
Но, как всегда, увы, права ты.
Не то опять совсем сказал.

О чём же мы? Ах, о природе.
Посеребрилась вновь трава.
И говорит молва в народе:
"Сурова будет, знать, зима".

Да, что зима! Забудем это!
Весна лишь сердце бередит,
Чуть поседевшего поэта.
Алло! Алло! Ну, вот. Молчит...

Вот так всегда. Гудки. Прервали...
Но неизменен жизни ход:
На месте том, где юность тает,
Подснежник памяти растёт.

Оценка записи: 4.5, комментариев: 3

08.07.2007 14:53:16

Персты.

Вновь кОлокола звон!
Вкруг охают матрены.
Ряд воинства застыл,
Ждут копья и мечи.
Вдали же по степи,
Свободной и просторной,
Летит татарский конь,
Как камень из пращи.

"Да... Будет жаркий день, -
Промолвил воевода, -
Коль выстоим его,
То ночь переживём.
А там, глядишь, придёт
К нам дальняя подмога.
Тогда от грабежа
Мы град убережём".

И началась резня,
И ввысь взлетели стрелы,
И полилась рекой
Горячей бурно кровь.
Могуч ворот засов,
Крепки у града стены,
Но волны басурман
В них бьются вновь и вновь.

"Сильны пока ещё!
Уж полдень жаром дышит,
Изрублены щиты,
Но город наш стоит!
Гляди-кась, отошли,-
Глас воеводы слышен,
Хоть глас немолодой,
Как тетива звенит. -

Не время отдыхать,
Ещё поспать успеем.
Выстраивай ряды
И выступай вперёд!
Сейчас мы разобьём
Их чёртовое племя
В низине у реки,
Им узок там проход".

И выступила рать.
Могуча и безмолвна,
И завязался бой
У брода той реки.
Взлетали стрелы ввысь,
Мечам там было вольно.
Косили, как траву,
Они врага ряды.

Батый не ожидал
Столь гневного отпора.
И в ярости бросал
В бой новые войска.
Стотысячная рать
Уже была без крови,
А град ещё стоял
Шеренгой у леска.

Плотина мёртвых тел
Ту реку перекрыла.
Остатки сил орда
Бросала на тот брег.
Защитников ряды,
Теряя в рубке силы,
Стояли до конца.
Час превратился в век...

А помощь не пришла.
И пал последний воин,
И град орда сожгла,
Войдя в него, дотла.
В пятнадцать тысяч рать
Не отдала без боя
Судьбу семей своих.
Вся, как один, легла...

Уроки те просты.
И нам, увы, наука.
Вся сила в кулаке,
Уж коль его сожмём.
Жаль только, что персты
(Как лебедь, рак и щука)
Кричат друг другу: "МЫ
И так переживём..."

Оценка записи: 3.5, комментариев: 0

16.06.2007 14:29:50

Женская доля.

Ожидание. Ожидание было большей частью её жизни. Поначалу, ещё в школе, она ждала его взгляда. Затем, с замиранием, каждого свидания с ним. Когда он поступил в военное училище, с нетерпением, каждого его приезда. Сильный, уверенный, красивый. Он прочно занял место в её сердце с юности, не оставив на это никаких шансов всем другим. С ним она всегда чувствовала себя спокойно. С ним она была счастлива. Но за всё в жизни нужно платить.
И за счастье тоже. Она платила. Платила бессонными ночами, когда он был на боевых дежурствах, платила своими переживаниями, платила долгим ожиданием очередной встречи. Иногда очень долгим ожиданием. Но он всегда возвращался. Возвращался с улыбкой и огромным букетом цветов. Обняв её и поцеловав, говорил: "Я дома, это тебе". Эти моменты были для неё самой большой наградой за её одиночество.
А потом в её жизни появилось маленькая, постоянно кричащая, радость. И одиночество пропало. Его сменило беспокойство, постоянно растущее, мучительное беспокойство за жизнь мужа, потому что год, подаривший ей сына, вместе с ним подарил и Афганистан. А через восемь месяцев - боль и скорбь. В этот раз по возвращению не он, ему дарили цветы. Молча, сжав зубы и играя желваками...
Первые месяцы после похорон прошли для неё как в тумане. Только благодаря сыну она смогла постепенно оправиться от потери. Ребёнок поглощал всё её время. И только ночами, когда он засыпал, возвращалось одиночество и душили подступившие слёзы. Но она научилась с этим бороться - она начала курить. Дым, облегчая боль, успокаивал. Много ночей ей пришлось провести с сигаретой и чашкой кофе на пустой кухне, прежде чем к ней вновь вернулось ожидание. Ожидание вечера, когда она, наконец, сможет забрать из садика домой сына. Затем, появилось ожидание его возвращений со школы и пионерских лагерей, ожидание первых спортивных успехов. Много воды утекло, прежде чем жизнь наладилась, и она перестала проводить долгие ночи в разговорах с фотографией. Всю свою материнскую любовь, всю свою душу, она отдала сыну. Нет, она не баловала его, ведь жизнь не баловала её. Однако он всегда чувствовал постоянную заботу матери и рос любящим, умным, красивым юношей, радуя её сердце. Она твёрдо для себя решила, что он не станет военным, но по окончании им школы, к ней пришло опять ожидание. Ожидание его приездов в отпуск, приездов такого же красивого, уверенного, сильного, как когда-то его отец. И каждый раз, встречая его, она про себя думала, как ему идёт форма. Каждый раз, вернувшись, он врывался в дом молодым буйным ветром, несущим перед собой огромный букет цветов и, целуя её в щёку, говорил: "МА, это тебе". И она снова была счастлива. А после каждого отъезда снова его ждала. Затем у него появилась тоненькая, как стебелёчек, девушка, которая своим появлением принесла в её дом вновь ожидание. Ожидание скорой свадьбы, затем ожидание внуков. И так всю жизнь. Ожидание. Ожидание. Ожидание...
" Да, наверное, именно так я и закончу эту книгу. Девушка, внуки... Очень хорошо, очень" - подумала Мария Ивановна и сделала пометочку в блокноте. Солнце уже почти зашло. Наступил ещё один тёплый, безветренный, весенний вечер в её жизни. "Ну, что ж, пора домой" - подумала она и, спрятав под платок выбившуюся седую прядь волос, поднялась со скамеечки. В последний раз деловито осмотрела наведённый порядок и, сказав, беззаботно улыбающемуся с фотографии молоденькому лейтенанту: " Приду через неделю. До свидания, сынок ", - слегка сутулясь, медленно направилась к выходу с кладбища, навстречу, ожидающему её у входных ворот, одиночеству.

Оценка записи: 4.6, комментариев: 2

Александр Ярославович Слука


В этом разделе:

Архивы
Архив рубрик
Архив изданий
Блоги авторов
Авторы

©"Литературная газета", 2007 - 2013;
при полном или частичном использовании материалов "ЛГ"
ссылка на
www.lgz.ru обязательна. 

По вопросам работы сайта -
lit.gazeta.web@yandex.ru

Яндекс.Метрика Анализ веб сайтов