Наталья Стикина

Родилась в пос. Кебанъёль Усть-Куломского района Республики Коми. В 1980 году переехала в г. Усинск Республики Коми, где и живёт в настоящее время. Автор четырёх поэтических сборников. Член Союза писателей России. Лауреат международного литературного конкурса «Серебряный стрелец – 2011» (Лос-Анджелес), лауреат Коми республиканского конкурса «Сретенские встречи»; победитель конкурса православного искусства «Пасха красная». Участница форума молодых писателей России «Москва – Липки 2010» и республиканских семинаров молодых авторов. Стихи переведены на английский, немецкий, армянский, венгерский, японский языки. Произведения публиковались в журналах «Наш современник», «Северная Аврора», «Дети Ра», «Юность» и других.

О молчании

Молчание о главном. О тебе.
Утрата стала колкой болью стужи.
В накидке слов бессовестных,
                                                ненужных
Скрываюсь меж людей, снегов, измен
Самой себе… Боясь перечеркнуть
Отрезок «чтодосмерти»,
                                   ставший прошлым.
И всё, что вслух, –
                        мне кажется ничтожным,
Но всё, что молча, – сдавливает грудь.

Когда ещё один замкнулся круг –
В душе на душу стало больше вдруг,
А в мире меньше на одно дыханье.

Смиряясь с неизбежностью разлук,
Накидка станет кожей,
                                    криком – звук,
А тишина – иллюзией молчанья.

О Слове

И было Слово, данное земле.
И обрела земля свой чистый голос.
И было Слово равным тишине:
Глубоким и великим, словно космос.

И люди научились говорить
Сакральным языком своей природы,
Родной земли, умеющей любить
Любые под единым солнцем всходы.

И Русь была. И бился её пульс –
Родной язык – великий и глубокий.
Прошедший всё: и мор, и глад, и трус,
Мертвеющий меж тем в умах коротких
Своих детей, не помнящих родства
Иванов да Марий да иже с ними…

Словесность умирает, как листва,
В свой срок переходя от были к пыли.

Но верю я, подобно той листве,
Что каждую весну восходит в силе,
Вернётся Слово, данное земле
Исконным знанием, и более не сгинет.

И будет Слово в дочери и в сыне,
Когда Иваны вспомнят о родстве,
Когда Марии вспомнят смысл России.

Со среды на четверг

Каких-то несколько мгновений…
Пробило полночь. Нет среды.
И замирает вдохновенье,
вдохнув до боли темноты,
что так настырно лезет в окна.

И нет ни капли света. Нет
тебя. Сворачиваюсь в кокон.
Вокруг меня бардак и бред:
молчит взъерошенный Волошин,
молчит невыспавшийся Блок,
и даже Бродский суматошный
молчаньем ночи занемог.

И всё же при любом раскладе
они останутся со мной.

А ты ушёл в четверг, не глядя,
что оставляешь за спиной.

Петелька

Подвела дурёха-память…
Не смогла признать тебя
Среди тысячи признаний,
Среди тысячи воззваний.
Мне бы быть с тобой, а я

Распустилась, словно шарфик
По петле, на пустяки.
Среди тысяч одиночек,
Среди тысяч многоточек
Всё назло да вопреки.

Шерстяною ниткой вилась,
Да не грея, не любя.
Потому и оступилась,
Потому и отступилась,
Открестилась от тебя