Юрий Щербаков

Родился в 1956 году в Астрахани. Председатель Астраханского отделения Союза писателей России. Автор книг прозы, публицистики, стихотворений. Лауреат Всероссийских литературных премий «России верные сыны» имени Александра Невского, «Традиция», «Имперская культура», премии имени Василия Тредиаковского, международной премии Курмангазы Сагырбаева. Печатался в журналах «Слово», «Наш современник», «Молодая гвардия», «Аврора», «Волга», «Дальний Восток», в «Литературной газете», «Дне литературы», «Литературной России».

* * *

За что тебя любить, земля родная?
За то, что здесь привольно ковылю?
За то, что величава гладь речная?
Не ведаю. Но всё-таки люблю.

За что тебя любить, земля родная?
За то, что снится белому кремлю
История Отчизны непростая?
Не ведаю. Но всё-таки люблю.

За что тебя любить, земля родная?
За то, что ты, подобно кораблю,
Плывёшь себе, спокойствия не зная?
Не ведаю. Но всё-таки люблю.

За что тебя любить, земля родная?
За то, что допускаешь ты к рулю
Неведомых птенцов чужого края?
Не ведаю. Но всё-таки люблю.

За что тебя любить, земля родная?
За то, что горемыке-бобылю
Подобна здесь губерния степная?
Не ведаю. Но всё-таки люблю.

И отвечает мне земля родная:
«За что вас, люди
                        столько лет терплю?
За что вас, астраханцы, привечаю?
Не ведаю. Но всё-таки люблю».

В день дуэли Лермонтова

Был Пятигорск по-июльски лучист.
– Лермонтов? Место его поединка? –
Дверцу готовно раскрылил таксист. –
Да это рядом. У верхнего рынка.

Можно представить тот день без труда –
Все на Минводах похожи июли
На раскалённое лето, когда
Вышла на волю смертельная пуля.

Лопнуло небо от духоты,
Чтоб дождевыми слезами пролиться,
Чтоб получил свой заветный алтын
За перевозку угрюмый возница.

Кто на дуэли ушёл навсегда,
Чьи там останки укрыты рогожей…
«Ишь, для забавы опять господа
Выбрали самый денёк непогожий!»

Рухни, гроза, как тогда, в старину,
И оживи каждый лист и травинку,
И потерявшую память страну
На перепутье у верхнего рынка…

У памятника царю Леониду

Здесь рать спартанцев заступила
Дорогу верную орде.
Но не отыщешь Фермопилы
Ни на земле, ни на воде...

Нет легендарного прохода!
Меж морем и холмом давно
Привольно растянули годы
Рощ и лужаек полотно.

Какие красочные виды
Упрятали Эллады щит!
И у нагого Леонида
Туристок очередь стоит.

А что – прикольным будет фото!
Какая дивная игра:
Спартанский царь вполоборота
И дама у его бедра!

От Фермопил осталась дата
Да этот вот металлолом.
Наверно, время виновато,
Стирая память о былом.

Не осуждаю, право слово,
Я греков, Боже упаси!
А разве поле Куликово
Не потеряли на Руси?

Давно ль спасённая столица
Молилась на Изюмский шлях!
А нынче разве кто гордится
Сражением при Молодях?

Почти любой сегодня грешен
В том, что ему давным-давно
Дороже собственные плеши,
Чем флеши на Бородино.

Да есть ли за душой святое?
Иль там бездумье, тишь да гладь?
Ответы где? Быть может, стоит
Сюда за ними приезжать?

Быть может, нет важнее цели,
Чем разомкнуть забвенья круг?
…И «Степь да степь кругом» запели
В автобусе туристки вдруг…

* * *

Всё ближе ложатся снаряды,
Смертельный сгущается дым.
У Бога прошу, как награды:
Дай долгого веку родным!

А если так надо, Всевышний,
Мои укорачивай дни.
День лишний – совсем и не лишний
Родимым… Ну как я без них?

Листать в одиночку страницы
Судьбы моей ты не вели.
Дай хоть на мгновенье продлиться
Заветному чуду земли,

Которое жизнью зовётся...
Как трудно управиться с ней!
Болит, словно небо без солнца,
Она без любимых людей…

Поздравляем Юрия Николаевича Щербакова с 65-летием! Желаем крепкого здоровья, творческих сил и благодарных читателей!