Наталья МАКЕЕВА
Родилась в 1975 году в Москве. Окончила Литературный институт им. А.М.Горького.
Автор нескольких книг прозы и поэзии. Член Союза Писателей России и Союза Писателей Донецкой Народной Республики, журналист, политолог, общественный деятель.
С 2015 по 2021 год более десяти раз посещала территории ДНР и ЛНР.
Поэтический сборник Натальи Макеевой «Векторный лотос» был полностью изготовлен в Донецке – от вёрстки до печати. Презентации книги прошли в Харцызске, Горловке, Донецке.
* * *
На танцполе безопасных мест
Не осталось, и бледнеют лица.
Это время с хрустом нас поест
Под холодный свет огней столицы.
Как они безудержно горят…
Слышишь, подступает дискотека.
В этом свете растворился яд
И провизор давится от смеха,
Корчит рожи, масло льёт в огонь
На потеху новостным сюжетам…
И любой вопрос глотает он,
Не спеша побаловать ответом.
Музыка всё громче, веселей!
Не спеши на радостях напиться.
Слышишь, время ест своих детей
Под мертвящий свет огней столицы.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Я не знаю, в какой мы области
Бесконечность зелёного цвета
На предельной несёмся скорости
М4, прости нам это.
Всё живое, а мы – холодные
С места брошенный взгляд мой каменный
Разбивает поля дородные
И деревьев стволы хрустальные
После нас – листопад и изморозь
Пятна чёрные в поле стынут
Псы голодные рвутся с привязи
Край заброшен и дом покинут
Эта трасса видала многих
Мы ведь тоже на ней проездом
Завтра раны залечит поле
И посадки проснутся лесом.
СОБЫТИЕ
(посвящается Специальной военной операции)
Мы возвращаемся в Историю –
всему на свете вопреки.
И нам кричат, что нет, не стоило
На битву поднимать полки.
Мы снова стали неудобными,
Мы снова встали в полный рост!
Берём своё, родное, кровное.
Наш выбор радикально прост:
Собрать разбросанные камни,
Собрать себя из тех руин,
В которых мы, казалось, канули,
Где ты – один и я – один…
Но, рождены земли просторами,
Где бродит вольная гроза,
Мы возвращаемся в Историю
Сказать своё большое «Да!»
НА БЛОКПОСТАХ
На блокпостах – сиянье горних крыл
И крепкий чай, белёсый от сгущёнки.
Следы в седой теряются позёмке,
И каждый след по-своему простыл.
Тревожный взгляд, неспешный разговор
Под дальний «шум» и шорохи степные.
Там ходит кто, или метнулись крылья
И унеслись за старый террикон?
– Кто здесь? – Да тут стоял один,
Он родом, говорят, из Краснодона.
Пришёл в чём был, отпет по позывному…
Вон, за пригорком несколько могил.
А землю укрывает снегопад,
И белые куда-то едут фуры.
Продрогшие крылатые фигуры
На блокпостах заснеженных стоят.
ХОЖДЕНИЕМ ПО МУКАМ
За стенами всё непонятно
И даже деревья в наклон.
Пейзаж так нелепо помятый
Со всех наступает сторон.
Понятен лишь лист зачерствелый
В прогорклой мензурке вина,
И терпкие выстрелов тени
В бездонном проеме окна.
Я пылью пишу Мону Лизу
На ощупь на пыльном полу…
К чему недомолвки, сюрпризы
И вздохи на злую Луну.
Не стоит. В дыму перемены
Ко мне, спотыкаясь, бредут.
И нет ни покоя, ни смены,
Не там, и не здесь и не тут.
* * *
(на учениях «Кавказ-2020»)
Стакан мой полон,
Как поезд в Адъ.
Вот бы тебя
Ко мне в Волгоград.
На ковре-самолёте,
Военным бортом.
Плюсы и минусы –
на потом.
Грохочет гулко
Капустин Яр
Слетает сокол,
Разит кинжал.
В дыму и гари
Земли клочок.
Песок в глазах
И в зубах – песок.
Стакан мой полон.
Стакан мой пуст.
И, не сгорая,
Пылает куст.
ЖЕНЩИНЫ
Кому-то этого никогда не понять –
Этих женщин в пустынном военном городе.
В подвалах, в очередях за водой.
Здесь остающихся, выживающих впроголодь.
Здесь отличающих входящий от исходящего,
Детей рожающих под обстрелами…
А вы видели, как шутят, смеются они,
И себя не считают особо смелыми –
«Это наш город, мы никуда не уйдём.
Пусть эти уходят, мы их не звали!»
Дети собирают осколки в саду
И учат уроки при свете свечи в подвале.
И пока штурмуют границу толпы желающих выехать,
Прочь бегущих с когда-то родных земель,
Вчерашняя школьница с чертами иконописными,
Неумело крестясь, закроет собой колыбель.
В ОКТЯБРЕ
Туман играет тенью за окном
И магистраль бессонная грохочет.
Мой город М. – он никогда не спит,
Он слишком стар, его усталость точит.
Так старики впиваются во тьму
Прозрачными, незрячими глазами,
Боясь забыться и уйти бродить,
И заблудиться где-то между снами.
Я так давно не видела степи –
Бескрайнего, тревожного простора.
Там тоже, говорят, сейчас туман,
И снег придёт, наверно, до Покрова.
Мне пишут «Неспокойно даже днём
И с каждой ночью ближе фронт подходит.
Дрожат дома от близости такой,
И непонятно, кто и что отводит…»
Немеет степь под натиском зимы
До лучших дней живое замирает.
Лишь тени над дорогой кружат,
В промозглом растворяются тумане.
КРЫМ
Тьма внутри, и тьма опять снаружи,
Воды бьются в острых берегах.
Лето, август, берег Крыма южный,
Гальки шум и шорохи песка.
Отблески над чёрной глохнут гладью
Голоса глотает ветра вой.
Заливает мрак лихую память
И в пучину тянет за собой.
Этот мир не будет больше прежним,
Миру снится новая война.
Лабиринт нестройных отражений
В облаках рисует письмена.
Завтра шторм утихнет, и на берег
Радостно посыплется народ.
И тугая отпускная нега
Городок, играя, обовьёт.
Где ты, буря, где ты, смерти жало?
Солнечные блики на воде,
Музыка летит над сонным пляжем
В мирной растворяясь суете.
Миру снится – он опять на грани,
На пределе лени и тепла.
Этот мир не будет больше прежним –
Миру снится новая война.
НЕ НА РОСТОВ
Как странно, что лечу не на Ростов,
Как страшно, что Ростов не принимает…
Там в чёрные пакеты собирают
Ошмётки судеб и кошмарных снов.
И смерть в сухих клокочет новостях
Не в той, а с этой стороны границы.
За лентой «перемирие» шумит
И здесь от горя трудно не напиться.
Дождь взлётную омоет полосу,
Запёкшуюся жуть предаст земле,
И пассажиров суетный поток
Как прежде заторопится на рейс…
Не взять билет заветный на Ростов,
Но не сегодня-завтра день настанет,
И воздух Новороссии родной
На М4 вновь меня поманит.
